J’avais quitté le garage à deux heures, envoyant Willie se faire foutre lui et ses plaquettes de frein, et

Je connaissais ce quartier – j’avais fumé des cigares avec David Delwiche, sur le pont au dessus des rails, il y avait des années, et nous avions passé l’après-midi à dégueuler comme si nos vies en dépendaient. Je me demandais ce qu’il devenait.

J’avais besoin de ces cigarettes, merde. Les cigarettes étaient mon seul foyer, toujours à disposition, dans ma poche intérieure gauche, le seul truc que je possédais. Et on était dimanche et tout était fermé.

C’est à ce moment-là que ce train m’a percuté – alors il n’y eut plus de clairière, plus de lumières au loin, plus de choix insolubles, plus de mots.

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